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Nuestro escudo en el final


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En el momento, nuestras vidas nos parecen escenas sueltas, una al lado de la otra, como tenues, inciertas y livianísimas hojas arrastradas por el furioso y sin
sentido viento del tiempo. Mi memoria está compuesta de fragmentos de existencia, estáticos y eternos: el tiempo no pasa, entre ellos, y cosas que sucedieron en épocas muy remotas entre sí están unas junto a otras vinculadas o reunidas por extrañas antipatías y simpatías. O acaso salgan a la superficie de la conciencia unidas por vínculos absurdos pero poderosos, como una canción, una broma o un odio común.
Como ahora, para mí, el hilo que las une y que las va haciendo salir una después de
otra es cierta ferocidad en la búsqueda de algo absoluto [...]

II. Tesoro

cuando el vacío de imagen-sentido
se despliega desde adentro
la memoria busca en su archivo
un pequeño consuelo
que acaricie
el triste corazón de la existencia

VII
EL FINAL


el día que pierda la memoria
ah, ese día me habré ido
me habré ido como quien se va

I. registro no olvido

Todo el tiempo siento
que me voy a olvidar de esto
que es mi vida

mi peor pesadilla
hecha realidad

me niego a entregarme
a la fuerza destructiva
de este incesante tránsito
tengo que empezar a registrar
a h o r a

antes
de
olvidarme

En mi memoria siempre vas a estar, te lo prometo.

Viviremos siempre
en este cementerio
que es mi memoria
algún día
se convertirá en tesoro

Porque la memoria es lo que resiste al tiempo y a sus poderes de destrucción, y es algo así como la forma que la eternidad puede asumir en ese incesante tránsito.
Y aunque nosotros (nuestra conciencia, nuestros sentimientos, nuestra dura experiencia) hayamos ido cambiando con los años; y también nuestra piel y nuestras arrugas van convirtiéndose en prueba y testimonio de ese tránsito,
hay algo en el ser humano, allá muy dentro, allá en regiones muy oscuras, aferrado con uñas y dientes a la infancia y al pasado, a la raza y a la tierra, a la tradición y a los sueños,
que parece resistir a ese trágico proceso
resguardando la eternidad del alma en la pequeñez de un ruego.

E. Sábato. La resistencia

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